Une première pluie d’encre diluée s’est abattue sur la feuille

Elle a changé la terre en boue

L’encre profonde en gris de surface

Elle envahit partout mais elle empêche de couler

La boue tiède glisse lourdement jusqu’à la roche

Dont elle imite subitement l’aspect 

Et par contacts successifs, elle coule jusqu’au ciel 

Pour prendre la forme de ses nuages. 

Dépourvus de leur formes, les nuages, honteux et nues

Se barrent

Maintenant il fait beau. 

Et le sol est sale et aussi il brille